viernes, 8 de diciembre de 2017

LA LAGARTIJA ORIENTAL




                                       La estirada y oriental Lagartija
                                       Anda a tientas con sus siniestras ideas
                                       Porque antes de entregar la cola
                                       Y su sucia artimaña
                                       Prefiere esconder la cabeza
                                       con la viperina lengua ,
                                       Verte el veneno
                                       en una mordida de  mano
                                       de la madre, el coetáneo y del mismo hermano

                                       De la rabia se ha quedado verde
                                       La muy lagartija, no tiene diccionario
                                       Interpreta que izquierda y derecha
                                       Van del mismo lado y democracia
                                       es el diezmo de su grupo reptiliano
                                       con el que enceba su ego oriental.
                                       Sus pataletas son de largo aliento
                                       Pues el  hambre que le asalta
                                       No suple un sano alimento.

                                       Así tendrá que esperar al próximo festín
                                      -Al que  tampoco le han de invitar-;
                                      Para poder buscar a los bichos que le hagan
                                      Empachar
                                      Bien sabido es que desde renacuaja
                                      Aprendió a carroñar  la desalmada
                                      Y aunque se le quemó el pan que ya estaba en la mesa
                                      aún puede dar la sorpresa , ya menudo susto nos dio
                                      Cuando pretendió meter la cabeza a donde nadie la llamó.

                                      Va creando su coartada, y dirige a la manada.
                                      Las hienas que andan sedientas
                                      de  todo cuanto se mueve frente a ellas,
                                      Temen perder la madriguera,  donde llenan la mamadera.
                                      Van aumentando de a 500 para luego hacer la visita pactada
                                      Es hora de atrapar a la bancada motocar
                                      Y cerrarlos a todos en su cajón naranja
                                      A ver si dejan de conspirar por whatsapp
                                      Y se largan de una vez sin chistar,

                                      Liberando así a nuestra amada patria de esta pandemia nacional.

                                      N.G. F.

sábado, 18 de noviembre de 2017

SUIZA: ¿CAPITALISMO O COMUNISMO?

Cuando empezamos nuestro viaje a suiza, abrí el cajón de los recuerdos de historia, geografía, etc en mi mente. Me valí de todos mis recuerdos, lo leído, lo que me contaron, lo que oí y lo que siempre se dice. Sabía que suiza es un país muy desarrollado, tiene uno de los más altos salarios, es un lugar muy frío, de montañas no en vano se dice de Huaraz “La suiza peruana” aquí debo hacer un paréntesis y yo creo que ese epíteto debemos desterrarlo y por el contrario decir que Zúrich es “El Huaráz suizo”.


(Es en nuestro departamento de Ancash donde tenemos largamente mucha más montañas y nevados), y relacioné con "Heidi" una de mis series favoritas hasta hoy.


ZURICH - SUIZA

HUARÁZ - PERÚ

Bien dejemos ese tema, pero también recordaba que era el paraíso fiscal, y sede de muchas organizaciones mundiales, pues bien todo eso además me llevaba a pensar que encontraría gente muy rígida, seria, fría, distante.
Y luego de recorrer unos buenos cientos de kilómetros llegamos a Zurich encontramos bellos paisajes, pero nada envidiable, lo que si me llamó la atención desde el ingreso a territorio suizo fue  el gran desarrollo de la agricultura con alta tecnología y eso se nota sin ser muy experto, aunque debo decir que si cuento con algo de experiencia en este rubro, que tal vez facilitó mi observación.
No dejan un rincón sin trabajar la tierra, y el buen uso de la simbiosis vegetal, existen plantas que actúan como  fungicidas naturalmente a otras, como frutas u hortalizas eso lo aprendí en algunas tareas de cultivo  que realice gracias familias amigas que conocí en el campo de nuestra sierra; Bien, pues en suiza pude observar eso por ejemplo siembras tomates, zanahorias y rodearlas con sembradíos de hiervas aromáticas como cilantro y menta, en fin, no es que sea nuevo, pero es una técnica muy utilizada.




Respecto a la infraestructura también me llamó mucho la atención las excelentes conexiones viales, era sorprendente ver tráileres con 20 autos cero km de las marcas más modernas (o sea caras) cruzando entre las montañas sin mayor problema.

Además de cuidar el medio ambiente de la contaminación por smoke, el transporte publico es eléctrico y el uso de la bicicleta es masivo. 












Luego llegando a la ciudad y contrario a otros lugares donde un día domingo ni se ve gente en la ciudad, pues aquí había mucha gente haciendo nada. Se notaba un descanso natural, en paz, sin estrés de que se acabe el día de descanso, me atreví a hacer algunas pruebas interrumpiendo gente para una foto o con alguna pregunta como pretexto, solo por el afán de ver su estado de ánimo y encontré gente muy en paz, cuando me enteré que aquí se le da mucha importancia a la vida de calidad, hacer lo que le gusta y disfrutar de la vida, se trabaja solo hasta las 3 o 4 p.m. y se descansa por la tarde, la mayoría de las personas dedican sus horas libres a alguna afición , eso pude notarlo en sus actitudes y predisposición a mis impertinencias, el nivel de vida es muy alto, con sólo decir que 9 de cada 10 ciudadanos tiene un yate (eso fue lo que nos contaron, y vi muchos yates), y practican muchas actividades al aire libre, principalmente navegación y montañismo. 



¿Eso es vida, verdad?
Pues bien, lo que me llevó a pensar ¿De dónde sale el dinero?, pues la respuesta es esa, del desarrollo tecnológico, la inversión con responsabilidad, apertura a los capitales con reglas claras, finalmente eso les da solvencia y liquidez, además es de conocimiento de todos que aquí tienen leyes especiales, para los activos financieros, la ley es no tener ley. Mejor dicho no hay obligación de declararlo y por eso el epíteto de "paraíso fiscal", aquí llegan todos nuestros dineros que salen por el camino de la corrupción, a nadie le interesa de donde viene ese dinero, esto me generaba algo de molestia, pero para entender debemos entrar en la cabeza de un suizo, y para ellos es tan simple que la gente no miente, la gente respeta las reglas, para que se entienda contaré una anécdota.
Un suizo viene a Lima sale con amigos peruanos a pasear, viajan en un ómnibus local se encuentran con un “rompemuelle” (de esos que solo hay en el Perú) les hace saltar de sus asientos, y la gente se queja, el suizo pregunta que fue eso?, le responden que es un rompemuelle y porque se lo colocan, el suizo se queda pensando y desconcertado dice: pero no sería suficiente colocar un letrero que diga baje la velocidad, ante la ingenuidad del suizo y se ríen a carcajada suelta, claro aquí los letreros no los lee nadie, y si los lee poco le importa, o hasta parece que lo entienden al revés, bueno así de sana es la mentalidad de los suizos, quizás algo ingenuos, crédulos.



Continuando con la descripción diré que lo que veía me agradaba mucho, un capitalismo sin explotación, por lo que aquí se valora la vida humana, y pensaba en todas esas críticas al satanizado capitalismo, y me preguntaba ¿Cuántos de los que critican aspiran a este nivel de vida? quién no quiere una vida así, trabajar menos ganar más y poder tener una vida realmente de humanos, sin tráfico, sin estrés, sin delincuencia, (no me consta que sin corruptos) entonces creo que si se puede hacer las cosas de forma diferente, el problema se da cuando se pierde la perspectiva de la prioridad, el ser humano pero además un ser humano con valores, que es lo que carecemos al menos en lo políticos, es lo que vi, y recordé a Nadine (la ex- primera dama de Perú, buen lugar encontró para trabajar)


Esta amable señora, se dio cuenta que miré su perro 
cuando pasó por mi lado, y regresó para que me 
tomara una foto con su perro y me explicó mucho de 
él, sin que yo se lo pidiera, se notaba que lo amaba.

Hace mucho que me desenamore del socialismo, como conté antes empecé mi vida política a los 6 años, claro que a esa edad solo por descubrimiento, pero escuchaba los discursos, discusiones adultas de políticos y así fue cuestionando cual era la mejor línea política, al llegar a los 13 años surge la necesidad de ubicarme tras una línea política y no quería inclinarme por algunos partido solo por seguir a mis padres, quería decidirlo por mi misma, estudié los 48 partidos políticos de esa época (recordemos que esa época sí habían partidos políticos) y sendero luminoso, me ubiqué por decisión propia,  por convergencia de mis principios y aspiraciones y por ser de justicia social a mi entender, en el centro Izquierda democrática, 

creo que es necesario que el estado asuma ciertas subvenciones, ciertas obligaciones, y regulaciones, pero sin llegar a ser paternalista, sino se corta la capacidad creativa de los ciudadanos, y los esclaviza a las dádivas como pago a sus derecho de conciencia , lo que ya es una coacción del único derecho al que jamás he estado dispuesta a renunciar, mi libertad, libertad a elegir por mi y sobre mí,  sin límites, que nadie me diga qué y cómo hacerlo, y eso es lo que me subleva del comunismo que puedo decir que ya a estas alturas lo he palpado, así como el capitalismo,  y el problema que encuentro no es una u otra ideología (si la tuvieran porque en la práctica no la usan), el problema es la "DESHUMANIZACIÓN" en ambos casos,  y he visto que llenan líneas en libros y plazas enarbolando la bandera del pobre, solo basta ver todas las campañas pasadas, pero en la práctica, solo los que están enquistados en el poder gozan de libertad, mejor dicho de libertinaje, y someten al pueblo con nuevas estrategias, que el ciudadano sometido cree que es lo mejor y apoyan a estos des-almados, entonces no nos enfrasquemos en discusiones de "rojos" y "caviares" que ni lo uno ni de lo otro hay puro y santo, todo esta entremezclado, y lo único que logramos es destruir todos los puentes de acuerdo,


solo falta girar la cabeza y ver a China comunista más capitalista que EE.UU, y mirar a Suiza más ecologista y proteccionista que la misma Rusia, muchos que se rasgan las vestiduras como defensores del medio ambiente, o de los animales, no hace ni el 1 % de lo que sí hacen los suizos, el reciclaje esta en su ADN, todos absolutamente TODOS reciclan, y si alguien no quiere ensuciar sus manitos, usa la cinta identificadora y paga su impuesto,  aunque parezca inverosímil Suiza subvenciona la Agricultura, el campesino es “El Señor Campesino” es lo que aspiro a ver, al campesino peruano en la cima del triángulo social, cuando llegue ese día todo será diferente, estoy segura que Vallejo de estar vivo, hace rato que hubiera dejado de ser comunista, y hubiera formado una ideología distinta la Humana, para mí Vallejo dejó algo más importante que la poesía, dejó una doctrina, una religión, una ideología, la HUMANA, es que siempre desarrolló los más altos estándares de grandes pensadores, no en vano dio luces de su cualidad "profética" probada y comprobada.


"Todo arte y voz genial viene del pueblo y va hacia él"
Cesar Vallejo




Y comprobando lo que sabíamos y reafirmando lo que creemos, continuamos con nuestro viaje, llenando en nuestras maletas toda la ilusión de poder llevar un poco de esto a nuestra querida tierra, nuestro amado Perú.

domingo, 5 de noviembre de 2017

A CESAR, LO QUE ES DE CESAR... VALLEJO INMORTAL!

Este encuentro fue la razón de todo o casi todo, porque es como el fin de todo y el principio de la calma.  Desde que conocí a un poeta grande con toda su grandeza, a los 13 años, lo leí sin saber mucho de él, fue en las vacaciones, estaba leyendo sobre partidos políticos, a esa edad surgió mi necesidad por definir mi postura política, que ya la venía ejerciendo, pero ahora quería saber de lado de quién o de qué quería estar, así llegué a  “Masa”, ¡Qué gran poema dije! y que gran Hombre, ¿Quién es? Indague su biografía, Cesar Vallejo nada menos peruano, provinciano nada menos!, pero un hombre de mundo, de gran historia, y aunque no recordaba ya lo había leído antes,  en un breve pasaje con un joven Víctor Raúl Haya De La Torre cuando Cesar Vallejo le dice, ya para entonces con sus dote proféticos:
“Yo       poeta,
Brindo mi copa por este pichón de cóndor
… … Yo profeta
… …Anuncio que volará alto,
Y será grande… grande… “
César Vallejo



Y así fue. y bueno, con “Masa” inició esa relación, esa conexión impensada, con ese Poeta que pasó a ser un Faro en mi camino, ese ser que no necesitas verlo, que lo llevas dentro, que llegas a conocer lo mejor de él, su alma, su ser; y desde entonces fue una relación de gratitud, de reverencia, de justicia, he llevado su poesía a todos los rincones que la vida me ha permitido y aun cuando no se me ha permitido también, siempre inicio o finalizo con un poema suyo, y no por la necesidad de usar su nombre o su imagen como mal se podría interpretar y se ha visto en otros casos, sino porque es  mi forma de darle la bienvenida a cuanto evento, recital yo participo, creo justo tenerlo presente en todos los eventos de arte y si no al menos todo los de Poesía, ¿Quién más que él se lo merece?, que ha llevado la Perú en su propia piel a lo más alto de la literatura, a lo más alto de la historia o lo más alto del sentir humano, y nosotros a lo más dentro de él. No es gratuito tanto homenaje y elogios en el mundo ganados aun ahora, creo sin temor a equivocarme que es uno de los poetas más vivos aun estando muerto.





En este viaje a Europa,  todo fue pretexto para llegar a Vallejo, sí habían anhelos, promesa, deseos llenos de sueños por el arte, pero de alguna manera quien hizo enraizar esa idea de llegar a Europa, de llegar a París, que era lo mismo llegar a Vallejo, fue él mismo, y fue quien me acompañó desde el primer paso, desde el aeropuerto, estuvo en mi mente durante todo el vuelo, al llegar a Madrid, ya caminaba con él a cada paso, mientras caminaba iba recitando mentalmente “España aparata de mis este calíz” y “ España cuídate de tu propia España” justo en estos tiempos que España le dolería más , aquí otra vez Vallejo El Profeta.
Mis acompañantes no entienden que cada paso que doy se me va estrujando el alma, se me humedecen los ojos; yo solo quiero silencio y a lo lejos un dulce acordeón sí que me entiende y llora un dulce vals de Strauss.



Luego dejamos Madrid y Burdeos, a ratos me imbuía en toda esa maqueta gigante que es Europa, reluciente brillante, y también caminando los pasos de la historia, Napoléon, Isabel La Católica, Cristóbal Colón, Pizarro, El Inca Garcilaso de la Vega, García Lorca, Calderón de la Barca, Góngora, Manrique, Darío, uff son tantos me faltaba aire, todo fluía en mi memoria en mi mente a cada paso, pero en mi corazón solo estaba él, Vallejo. Ya estaba a punto de ir a su encuentro, llegamos a París y el corazón palpitaba a mil,  quería hacer día la noche, pero había que considerar otros temas, horarios, transporte tiempo, lugares por conocer, etc. Bien dejemos para el final lo importante, me dije.



Y al tercer día, (como que lo mejor sucede al tercer día) llegué al “Cimentaire Montpasnasse”  con la emoción en la boca, en la mano, ya colgando de los dedos. Ya había repasado todo en mi mente, estaba segura que lo podía encontrar, porque había oído de personas que no lo encontraron hasta en dos días y algunos se fueron sin hallarlo, pregunté (solo por seguridad) al ingreso, pedí información, igual no es exacta. Caminé hacia donde decía el plano, pero no lo encontré, regreso al inicio a pedir información, es lo mismo.




 Vuelvo al intento pero ahora no sigo el plano lo hago por lo que yo sabía y mi intuición, a la primera no lo encuentro, dije vamos por la primera no hay por qué preocuparse, vuelvo a la búsqueda, y tampoco, hice 10 intentos pasé por todos los caminos y donde no había caminos, estaba segura (por mi intuición) que era por ahí, pero no tenía la certeza según el plano, intenté 3 veces más, empecé a preocuparme porque había llegado algo tarde y tal vez iban a tener que cerrar, me impaciente,  y volví a buscar ahora ya con más apuro, hasta que pensé que ya iba a tener que desistir, pero era una idea que no podía aceptar, no estaba permitido desertar al encuentro, no era una posibilidad, y como yo creo  en las señales y en las conexiones con el universo, eso a lo que los Católicos llamamos Dios o Ángeles, y los Andinistas llamamos APUS;  sentía que me estaba esperando,  levanté la cabeza al cielo, y dije en voz alta: “Vallejo no te escondas, por favor he venido de tan lejos, de tu patria, de tu suelo, tengo tu alma incrustada en la mía, sal de una vez, no me dejes triste” realmente no lo pensé solo me nació decirlo mientras seguía buscando, luego este momento me hizo recordar el poema “A mi Hermano Miguel” en ese instante giro la cabeza hacia atrás, como cuando te llaman por la espalda (aquí recordé otro poema, y es tan cierto lo que digo, que lo sabe el cielo) y ahí lo veo!!!



Me quedé estática  un par de segundos, no podía creerlo es como si me hubiera oído y se dejó ver, ahí estaba, y yo había pasado algo de 12 veces por ese mismo lugar, pero quería jugar conmigo, y ahí estaba, lo vi y me entristeció verlo algo sucio, algo solo, algo sin nombre, pero con los segundos la razón vuelve a uno y entendía que lo que estaba era lleno de amor, eso que yo creía basura o abandono, realmente era ofrendas que todos los que lo quieren hacen largos viajes y le dejan, luego miré al rededor y era el único que tenía tanto "amor" sobre su tumba.



Entonces pude sentirlo y estoy segura que él a mí, y nos reconocimos, nos abrazamos, y nos emocionamos (lo pueden certificar quienes estuvieron de testigos, porque hubieron quienes nos vieron).
Y entendí  al fin que quien había hallado la  casa era yo, él nuca estuvo buscando nada, él está en casa. Todo este tiempo pensaba que se debían repatriar sus restos y tráelos a su tierra, lo imaginaba solo, con frío, abandonado, pero ahora entiendo que no se puede desarraigar a nadie de su casa, él esta donde realmente deseaba estar, donde fue feliz con sus contradicciones, pero fue feliz.
Fue entonces que toda mi emoción se calmó, se serenó, y hablamos un rato, había algo de tiempo aun le dije,
Le recité un par de poemas suyos, con el alma, como cuando se ofrece lo mejor de la casa al homenajeado, y fue cuando se me quebró la voz, los lacrimales y el alma,  pensando en todos los 
momentos que lo iba imaginando, que iba siguiendo sus pasos a través de su biografía, a través de 
sus cartas, de sus amigos de los que lo conocieron y también de sus detractores, que no son muchos pero son, en fin, y también pensé en los hermanos literarios que anhelan hacer este viaje solo por ver esa lápida fría, pero bien lo vale, y es justo lo que se merece Vallejo, realizar ese periplo largo para sentirlo, para interiorizarlo, no puede ser fácil, así llegan los que realmente saben por qué y para qué llegar.



Finalmente entendí lo que Cesar nos dijo:


"Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura."

Todos terminan en ese hueco de inmensa sepultura, pero nadie irá por los Clementes, en cambio cruzaran océanos por los Vallejos.
“No busques ser un Clemente, busca ser un Cesar Vallejo, La vida es corta, la muerte es eterna”

Desgraciadamente, Cesar, el Perú es el mismo de antes, los Clemente Palma se han reencarnado, afortunadamente hay mucho por hacer Hermano y hay muchos París en el Perú, y no hay otro Vallejo aún”





sábado, 4 de noviembre de 2017

KAFKA, UN CHECO EN VENEZIA

Andaba por las calles de la  Av Riva Degli Schiavonien Venecia, ya colmada, extasiada de tanto Venencia, de sus canales y sus calles estrecha, de sus góndolas y sus gondoleros (no harta, solo saboreando, hubo tiempo para saborear Venencia in situ, eso fue lo mejor). Y de tanto en tanto levantaba la cabeza, porque aunque se me olvidaba, luego recordaba que a Europa hay que conocerla con la mirada en lo alto, de pronto te puede sorprender un lienzo de Pannini en cualquiera de sus muros, o una escultura de Michelangelo, de Bernini, o una Gargola con formas contorsionistas, y es así que descubro un letrero que llamó mi atención, no por lo que dijera, que aún no lo había leído, sino por su estructura, era aparte del edificio definitivamente, me acerco a leerlo y fue emocionante saber que estaba a punto de ingresar al lugar que antes albergara al gran Franz Kafka en su paso de camino de Praga a Berlin, en el año 1,913, estaba sobre las huellas del autor que sorprendió al mundo con esa gran obra “La Transformación” conocida como “La Metamorfosis”, 



Cuando leí esta obra, que fue estando en el colegio la primera vez, como a todos, creo, o a muchos; me impacto la creatividad de su autor, pero me produjo una imagen de una mente un tanto retorcida, pero a la vez muy sensible, solitario pero de esos que la soledad les pesa, tiempo más tarde, pero mucho más tarde, leía una obra, se dice Carta, “Carta al Padre” y me cambió totalmente la imagen de la personalidad, mejor dicho de la mente creada de este escritor, todo un personaje con mucha sabiduría, yo me atrevería a decir que con alto perfil filosófico, ya que Psicológico es más que evidente; con alta sensibilidad poco común en los escritores, una cualidad más atribuida a los poetas, y con una gran madurez para su tan corta edad, y me cuestionaba ¿Cuánto tiene uno que estudiar para alcanzar estos estándares?, seguramente la respuesta sería si es hoy, toda una vida;  pero he crecido revisando libros de educación antigua donde en 3ero y 5to grado de primaria se enseñaba Física, Filosofía, Geometría, Biología, Botánica, Química, entre otros cursos, es decir un estudiante de 5to año de primaria estaba casi al nivel de uno de 5to de secundaria de hoy, y yo diría que hasta por encima, entonces no es extraño que en Europa haya florecido esta época llamada de oro, y muy en especial en Italia, siendo la ciudad que destacó Florencia. Bueno para no extenderme, comparto aquí una de las cartas que escribiera en esta casa, hoy el Hotel Gabrielli, (que muy amablemente  los administradores me permitieron entrar y me tomaron muchas fotos sin que se los pida) el Gran Franz Kafka a su idílico amor (digo idílico porque aunque se comprometieron no concretaron la unión y se dice que debido a la enfermedad de Kafka finalizaron la relación con un rotura hasta la muerte del Escritor, aun que yo diría la rotura se debió a la esencia del escritor)



Carta a Felice Bauer del 28 de marzo de 1913.

"La ventana estaba abierta y en mi fantasía inconexa cada cuarto de hora yo saltaba por la ventana, continuamente, luego llegaba el tren y un vagón después de otro pasaba sobre mi cuerpo tendido en los durmientes y profundizaba y ensanchaba mis dos tajos: en el cuello y en las piernas".







Carta a Felice, 21 de junio de 1913

"... Pero que me dices, Felice, acerca de una vida matrimonial en la cual, por lo menos durante algunos meses al año, el marido regresa de la oficina hacia las 2.30 o las 3, come, se acuesta y duerme hasta las 7 o las 8, cena rápidamente, pasea durante una hora, y luego comienza a escribir hasta la 1 o las 2 de la madrugada. ¿Serías capaz de aguantar todo esto? ¿No saber nada del marido, sino que está en su cuarto escribiendo? ¿Y pasar así todo el otoño y el invierno? ¿Y hacia la primavera recibir a ese hombre medio muerto junto a la puerta del escritorio, para tener que contemplar durante la primavera y el verano como se recupera para el otoño y el invierno? ¿Es esta una vida posible? Quizá, quizá sea posible, pero es preciso que tú reflexiones sobre ello hasta la última sombra de una duda."


 
 












“A Partir de cierto punto
No hay retorno. Este es el punto
Que hay que alcanzar”
Franz Kafka















Y aquí me quedé saboreando una taza de chocolate, respirando el aire de Kafka, imaginando esos días inciertos para él, sin saber si quería lo que creía querer, pero claramente sabía lo que no quería.

miércoles, 1 de noviembre de 2017

PARÍS, UN SUEÑO HECHO VERDAD!

Francia y en especial París siempre fue para mí esa cuna que arrulla el alma, ese propio aire que oxigena las ideas, ese agua que calma todas las sedes, no sabía por qué, solo sabía que así era, irracional, puramente sensibilidad. Me cuenta mi madre que a los 3 años (como que a los tres años pasaron muchas cosas, me rebelaba y eso si lo recuerdo bien), solía decirle que tenía que ir a París, que alguien me esperaba, que era mi otra casa, mi verdadera casa y que debía regresar, eso, la verdad no lo recuerdo, pero mi madre, según fui creciendo me decía ¿y cuándo vas a París?, tanto que me lo decías de chica, no sé de donde sacaste eso, ¿Qué hay en París que te gusta tanto desde los tres años?, y ahora ya grande yo le respondía, ¿Qué no hay en París?, París lo tiene todo, todo lo que me hace feliz, y es que después con los años caminando (o corriendo)  y me iba encontrando con la poesía, la música el arte en general, iba envolviéndome toda la aura imaginaria que uno se inventa y termina creyéndose de los poetas y artistas a los que fui llegando de a poco, con las clases de arte y de historia en el cole;  y con Vallejo fui llegando a ellos, a cada uno de los poetas francés, y entonces racionalicé mi anhelo de ir a París y se lo atribuí al arte, al deseo de envolverme en esa atmósfera de Baudelaire, de Moliere, de Monet, de Édith Piaf , entre otros,  llegado el momento, fue distinto; pero fue mejor, y volví al origen, ya no hay  razón, como a los tres y 5  años, solo es una sensación, de llegar a casa.





Mi encuentro con París fue sublime y creo que fue perfecto, fuimos París y yo, me alegro  de haberla visto como la vi, dicen que la primera impresión es la que cuenta y marca; y la nuestra fue la mejor, sin guías a veces impertinentes, sin tours acelerados, sin shows, sin nada de eso que distrae y se interpone a la sensibilidad, al menos así lo creo y mejor aún con la noche que es ese lugar donde pasan las mejores cosas.
Bien, salimos del hotel con toda prisa sin siquiera abrir las maletas ni mudar la ropa con total impaciencia de no perder un minuto, salimos porque íbamos a ser 4 y luego se sumaron más amigos latinoamericano (que en otro continentes son hermanos) que querían acompañarnos, y bien eso era bueno, hacer nuevos amigos. Ingresamos al subterráneo, me dirijo a la ventanilla, le pregunto si le puedo hablar en español, me dice que no, solo inglés o francés y como mi francés va a pasos más atrás que mi inglés, pues lo hago en inglés, le pido tickets para dirigirnos a la torre Eiffel, me indica que debemos hacer una conexión en la estación Republiqué, me encantó oír "Republiqué"  en buen francés, como lo leí en los pasajes de la revolución francesa y todo ese mito del despilfarro de María Antonieta, luego "la femme" continuó indicando que debemos bajar en la estación Trocadero, eso me sonó fuerte, feo, extraño, como un lugar prohibido, así que volví a preguntar Trocadero?, oui Trocadero, respondió. Digo Merci beaucoup! y nos enrumbamos, luego de experimentar esa sensación de misterio, extraña de recorrer los corredores del subterráneo que a ratos parecían túneles de escape para huir y salvar la vida , lo que me hizo recordar los pasajes de la huida de Jean Valjean de "Los miserables" obra cumbre de Víctor Hugo,  finalmente  llegamos a Trocadero, al salir de la estación fue como una ligera decepción por unos segundos, por la noche que parecía más oscura que las noches nuestras, pero como vamos con la esperanza y los sueños bien sujetos de la mano, pues seguimos y digo al grupo: lleguemos a la esquina a ver si encontramos algo por ahí, no termino de dar el quinto paso cuando la veo ahí, erguida, fuerte, ardiente, llameante, hidalga, esperándome parece de hace rato, pero como si recién hubiera llegado es decir sin cansancio, hasta creo que le vi el rostro, y sentí su alegría de verme, porque yo estaba invadida por una felicidad juguetona, inquieta, libre, y no me reprimí nada y no quería tampoco, ni el grito, ni el júbilo, ni la danza, ni el canto, ni el... ni el llanto, porque lloré, porque mis lágrimas corrieron sin permiso, porque había llegado a casa, porque le podía decir ahora a mi madre que ya fui a casa y que todo está bien, que ya dejó de ser un sueño, que ya dejó de ser un anhelo, un imaginario. Y fui feliz, ¡Ahora si llegué a Europa! Nunca olvidaré esta fecha y este momento, 12 de Octubre del 2017.



"La poesía, el arte late en mi ser, pulsa mi sangre, infesta mi tuétano, por lo que toda yo estoy contaminada de arte, y mis células madres no pueden salvarme".









miércoles, 18 de octubre de 2017

AL POETA




No temo admitir que lo amo
Que estoy amando hasta perder cada uno de mis gajos.
Y quedar a solo corazón al «Rojo oscuro»
¡Que se me impregnó en la mente!
¡En la piel, en el aire, en el suspiro!
¡Que me roe el duro hueso!
¡Que entre sus líneas siento su beso,...su llanto y hasta su grito!
Lo estoy amando y no me corro
Aunque no sea jueves de otoño que lo admito.
El psicoanálisis dirá es un acto morbo
¡¿Quién en su sano juicio amara a un difunto nato?!
aún siendo inmortalmente muerto.
Mas vive entre los muertos
Y vive en los frios rostros
Del vigésimo primer siglo, que andando van
Con las emociones un clic de dedos.

No quiero rostros bellos,
¡Quiero corazones tibios!
¡Almas ardientes!
¡Voces con fuego!
Lo amo «bajo los Álamos»
En perfecta «comunión»
Porque cuando dejó «el tálamo eterno»
Dijo: «para el alma imposible de mi amada»
En medio de «nostalgias imperiales»
Que un día lo embargo.
Más cuando «ausente» nos envío
A «Los heraldos negro»
Mensajeros de su insufrible muerte
Para ser el espectro privilegiado
De ese «el palco estrecho» que brilla en
«verano» ardiente de «setiembre»
De donde yergue y «va corriendo, andando, huyendo»
De no sé quien y no sé a donde;
«De disturbio en disturbio»
Girando «la rueda del hambriento»
De ese, honorable invitado a la «cena miserable»
Y es...cuando...«tengo miedo terrible de ser un animal»
Quizás peor, de ser un hombre de hoy.

¡Esos! Los mismo que salimos del averno
Al que el destierro de tu ausencia nos enclaustro.
Y venimos hasta aquí, tu «masa»
Esa masa que entre oración y desespero
Anhela despertar al Lázaro dormido;
Vienen tus «Arrieros», «Los mineros»,
Y «Los compañeros» avisan que
Cesar Vallejo ¡No ha muerto!
Que vive y vive para recordarnos
A «los nueve monstruos»
Que aun atizan el eco de su anhelo
Que desgraciadamente,
«hay hermanos, muchísimo que hacer»
¡Cesar Vallejo ha vuelto!

NG. París, Octubre 2017.




sábado, 7 de octubre de 2017

Vid de la vida



Soy vino tinto, sangre salvaje
rojo del indio que despalilla las sepas
llevo en mi rio el sudor de sus penas,
bravura del afro que danza y no llora
al látigo del desprecio y febril soberbia.

Soy ese vino que añeja en el tiempo
cauteriza tristezas, bulle los sueños
recorro tus venas escribiendo poemas
después tú los cantas con voz carrasposa.

Libando el alma en mi liquido flojo.
acompaño cenas opíparas, vanidad y jolgorio
fiestas, velorio, bautismo, matrimonio.
Le dicto al beodo falsas verdades,
brindo al amante, el valor sin recodo.

Mas donde se eriza mi esencia de Viña, ebrio de llanto.
Es en la mesa vacía, de una choza lejana
los labios del pobre, sí que me saben
a aroma de rosas, al canto del ave, el rugir de las olas,

¡soy vid de la vida, y vino torcido por la indiferencia!.







Semblanza del vino


¡Vino,  Néctar sagrado!
que curas las penas,
hidratas recuerdos ,
fermentas tristezas.
¿No dicen acaso? ,
que no hay celebración
más torcida y áspera
si no tienen en mano
una copa de Vino,
un vino de antaño,
Un vino que nace
del corazón del padre
que alimenta a la prole
con uvas selectas
de tierras Iqueñas.

El mosto fermenta  
al calor de la ronda
Humana y fraterna,
porque el vino que se bebe  en mi mesa,
es fruto de amor y  trabajo
sapiencia de antaño
que nos dejó mi abuela.
Sus piececillos añejos
Danzan la fiesta
donde la risa es la sepa perfecta.
el  destilar se  acompaña
Por historias que solo
mi abuela sabía contarlas.
(Y ahora mi madre las cuenta).
 Trasiega la crianza
con delicado cuidado,
como si sus manitas tomaran
algún fulgurante rostro
de los que ahí pugnamos
entre abejas y  moscas,
rondando y rondando.
Y pienso, tal vez sin cálculo
nos daba a beber el néctar más dulce
de amor al esfuerzo,
pasión por los suyos, y por los ajenos,
hallábase ahí la enjundia
 de nuestras garrafas,
sin que nuestros labios cataran
una gota del tinto, nacido del alma.
Hoy, cada vez que  sostengo
En mis manos, una copa de vino
Un  tinto muy dulce que
Roba el amargo a los años
lejanos.
No preciso beberlo,
me embalsa su  aroma
ya siento, manzanos, borgoñas, 
y dulces recuerdos.
Ahí están ellos (mi padre, mi madre y mi abuela)
entre  sepas de merlot, Cabernet- Sauvignon
saboreo sus semblanzas,
Su lección…y  ahora su ausencia.
¡Déjenme sola!
Con mi  copa de vino,
quiero un vino muy tinto
que cuando lo beba
me sepa a familia

y embriague mis penas.

IV FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE LIMA 2017

Finalmente llegó el IV Festival internacional de Poesía de Lima edición del 2017, una fiesta literaria que invadió Lima, en 14 sedes que permitieron democratizar la Poesía, en un esfuerzo ya acostumbrado del FIPLIMA, donde se dieron cita 47 Poetas del mundo y la representación de Poetas Mujeres del Perú, este año el Homenaje estuvo dedicado a la Poeta y activista política peruana Magda Portal, y a todas las mujeres en defensa de sus derechos de igualdad por su condición humana. Un atinado concepto concebido por el Gestor y artífice, el poeta Renato Sandoval


Aquí alguno de los momentos vividos.








miércoles, 6 de septiembre de 2017

FLORES MUERTAS


FLORES MUERTAS de Narda Garcia
(Inédito -2016)

          A  Vallejo Y  Darío

Aroma de versos perfuman sus sueños
Aprisionan exequias de algazaras  postreras
Adalides del estro  con gracia lisonja
Bardos de canto al dolor, ¡Conmiseración!

Rapsodia de un tiempo que vaga en puntillas
Pluma en vértigo y beldad primigenia
Flébiles poetas de casta y orquídeas.
Yacen pétreas sus horas,  flores marchitas.

Gracia y donaire circunda el parnaso
Aves halagüeñas de  inefables vuelos
De verso y de suspiro, de triunfo y delirios

¡Flores muertas de cien primaveras!
¡Plumeria y capulí, Vallejo y Dario!

¡Dejad aquí su estela! ¡Dejad su aroma aquí!

jueves, 15 de junio de 2017

Piura nos sorprende cuando pensábamos sorprenderla, Poesía y Música - Piura- Perú 2017





Y nos dirigimos al norte peruano con la ilusión de llevarles algo de esperanza y sorprenderlos, y Piura nos sorprende en una mañana brillosa, Gracias por esos momento de arte y amistad.

Aquí con un grupo de intelectuales del norte, y además cultures apasionados del arte, las letras y la música, asi como de la astronomía.

lunes, 22 de mayo de 2017

CUBA Y SUS POETAS II

Continuando con la exposición de los monumentos a los Poetas en Cuba, comparto otro que me llamó la atención, estuve revisando si había visitado la Isla en algún momento, parece que nunca llegó a ella, pese a ser aventurero, terminó por otros rumbos, pero al parecer la presencia del monumento a merita a una gestión de la Secretaría de Asuntos Exteriores del Portugal, del poeta que hablo es el portugués Luís Vaz de Camões.


Luis Vaz de Camões
(Lisboa, 1524-id., 1580) Escritor portugués. Frecuentó la corte real de Lisboa, pero la indiferencia que le mostró el rey le incitó a afincarse en Ceuta (1547), donde formó parte de la guarnición de la plaza. A finales de 1549 se hallaba de vuelta en Lisboa, y una rencilla con un criado de palacio le supuso la cárcel en 1552, a pesar de lo cual al año siguiente pudo emprender el viaje que había planeado hacia la India. En 1555 se hallaba en Goa, y no tardó en embarcarse de nuevo en una expedición. Instalado en Macao, fue acusado de prevaricación y viajó hasta la India para defenderse. En el viaje de regreso a Goa, en 1559, su barco naufragó. En 1567 emprendió el viaje de vuelta a Portugal, y, tras una estancia de varios años en Mozambique, llegó a Lisboa en 1570. Como poeta lírico, Camoes cultivó las formas petrarquistas, y dominaba perfectamente la ejecución del soneto. Es autor también de tres comedias: Anfitrión, El rey Seleuco (1545) y Filodemo (1555). Pero su verdadera importancia como escritor radica en la poesía épica. En 1572 apareció la obra que le hizo célebre, Los Lusíadas, epopeya semimítica en verso en la línea de Virgilio y Tasso que narra la expansión portuguesa por el mundo, sin que falten elementos pertenecientes a la tradición legendaria de Portugal, como el episodio de Inés de Castro.

Amor é um Fogo que Arde sem se Ver


Amor é um fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se e contente;
É um cuidar que ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

ALMA MÍA GENTIL, QUE PARTISTE…
Alma mía gentil, que partiste
tan pronto de esta vida descontenta,
reposa allá en el Cielo eternamente,
y viva yo aquí en la tierra siempre triste.

Si allá en el asiento etéreo, en donde subiste,
memoria de esta vida se consiente,
no te olvides de aquel amor ardiente
que ya en los ojos míos tan puro viste.

Y si vieras que puede merecerte
alguna cosa el dolor que me quedó
del pesar, sin remedio, de perderte;

ruega a Dios que tus años recortó,
que tan pronto de aquí me lleve a verte,

cuán pronto de mis ojos te llevó.