Vivimos a cada paso de mano de la muerte
Muere la luz al caer la tarde
Muere el alba al paso del sol por la mañana
La risa se hace un instante, yace en el recuerdo
Y el recuerdo es holograma que muere con el sueño.
El sueño se acaba cuando cruje el vientre
Y lo que sacia el hambre también muere maloliente.
N.G.F.
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